Liturgia robotizada: sem mistério, sem corpo, sem vida

Fr. Luis Felipe Marques, OFMConv.

 

Recebi de um confrade uma provocação acerca de uma questão ritual que envolve os diversos ministérios presentes na celebração litúrgica. A partir de sua experiência, ele tem percebido que, muitas vezes, aquilo que deveria ser um simples e discreto serviço a Liturgia acaba assumindo os traços de uma certa coreografia. Entre as perguntas que me apresentou, uma me parece particularmente legítima e provocadora. Na verdade, ela expressa uma preocupação que não é somente dele ou minha, mas de liturgistas e de tantos ministros que levam a sério a formação litúrgica do povo de Deus: como formar ministros que encarnem o mistério e não apenas executem funções? É a partir dessa pergunta que proponho uma breve reflexão sobre alguns aspectos do nosso modo de formar, servir, participar e celebrar.

 

É preciso reconhecer, antes de tudo, o quanto avançamos nas últimas décadas. Houve um tempo em que encontrávamos espaços pouco adequados à ação litúrgica, cantos nem sempre coerentes com a natureza da celebração, cantores e instrumentistas com menor acesso à formação, excesso de comentários e vestes que pouco expressavam a dignidade do mistério celebrado. Havia também menor conhecimento dos livros litúrgicos e de suas rubricas. Hoje, felizmente, encontramos igrejas cuidadosamente pensadas para a celebração, espaços belos e adequados, repertórios liturgicamente mais consistentes, músicos preparados, vestes mais condizentes com a ação ritual e maior acesso aos livros litúrgicos e às suas orientações. São conquistas importantes, fruto de décadas de formação litúrgica, e precisam ser reconhecidas e valorizadas.

 

Talvez, porém, justamente no interior desses avanços exista um paradoxo que mereça nossa atenção. O campo da música oferece um exemplo bastante concreto: antes tínhamos, muitas vezes, cantos liturgicamente inadequados, mas efetivamente cantados e participados pela assembleia; hoje podemos ter cantos teologicamente corretos, adequados ao momento ritual e tecnicamente muito bem executados que, não raramente, são apenas assistidos pelo povo. Avançamos na qualidade do repertório e da execução, mas considero que perdemos um pouco aquilo que o próprio canto deveria favorecer: a escuta das vozes e a união da assembleia (IGMR 39; 47). O mesmo risco pode alcançar outros aspectos da Liturgia. Podemos ter espaços adequados, vestes bonitas, livros conhecidos, rubricas observadas e ministros bem preparados para suas funções e, ainda assim, não alcançar aquilo para o qual tudo isso existe: celebrar o mistério de Cristo.

 

É aqui que a provocação inicial se torna ainda mais necessária. Há celebrações em que tudo parece estar em seu lugar: os movimentos foram previstos; cada ministro sabe quando entrar e sair; o leitor aproxima-se do ambão no momento determinado e faz todas as reverências, até mesmo, as imprevistas; o “cerimoniário” acompanha atentamente cada gesto e os ministros extraordinários da Sagrada Comunhão cumprem corretamente sua função. Nada parece fora do lugar. E, no entanto, alguma coisa pode faltar. Alguns gestos estão corretos, mas parecem não respirar; as palavras são pronunciadas, mas nem sempre chegam a ser verdadeiramente proclamadas; os movimentos são executados, mas parecem não nascer daquilo que está sendo celebrado. Enquanto aprendemos a cuidar melhor da forma, podemos correr o risco de perder a vida que deve habitá-la e a caridade que dela deve nascer (SC 11). A Liturgia pode estar cuidadosamente preparada, organizada e executada e, paradoxalmente, ser pouco celebrada. Liturgias impecáveis na exterioridade e, ainda assim, marcadas pela mundanidade que se insinua também no modo de celebrar (DD 17-20).

 

Não se trata, evidentemente, de defender o improviso, desprezar a beleza ou diminuir a importância das normas litúrgicas. Muito menos de estabelecer uma falsa oposição. A Liturgia possui uma forma que nos precede e, justamente por isso, não está à disposição da criatividade individual de quem preside ou exerce algum ministério (IGMR 24; DD 48). O problema é outro: podemos cumprir uma rubrica sem compreender profundamente o que estamos fazendo; executar corretamente uma função e permanecer exteriores à ação celebrada; conhecer cada movimento e ainda não ter aprendido a celebrar. A fidelidade ritual não consiste simplesmente em fazer tudo certo, mas em permitir que a própria forma ritual nos forme (SC 48; DD 22-23; 51).

 

É, por isso, que a Desiderio desideravi recordou a necessidade de recuperar uma autêntica formação litúrgica. Não basta conhecer coisas sobre a Liturgia; é necessário deixar-se formar por ela (DD 34). Essa distinção é decisiva. Podemos oferecer cursos sobre documentos, normas, ministérios, símbolos, gestos e espaços e, ainda assim, não formar pessoas capazes de entrar verdadeiramente na ação que celebram, tornando-se plenamente humanas (DD 33). O problema, portanto, não está na forma, mas na possibilidade de permanecermos apenas do lado de fora dela: não celebrando nem permitindo que outros celebrem, como bem faziam os fariseus (cf. Mt 23,13).

 

Quando o serviço se transforma em coreografia

Quem serve ao altar conhece bem a preocupação com os movimentos: quantos passos dar, onde colocar as mãos, em que momento fazer a inclinação, quando aproximar-se, quando afastar-se, para onde olhar. Tudo isso tem sua importância. O corpo participa da celebração, e a harmonia dos gestos ajuda a manifestar a unidade da assembleia (IGMR 41-43; 96). O problema começa quando a formação se reduz a ensinar somente movimentos e posições. Nesse caso, corremos o risco de formar ministros mais preocupados em executar corretamente uma sequência de gestos do que em servir à celebração.

 

O corpo litúrgico não é um corpo adestrado, nem paralisado. É um corpo habitado e que se movimenta. Há uma diferença profunda entre alguém que aprendeu onde deve colocar as mãos e alguém cujo corpo aprendeu a estar diante do mistério. A reverência, por exemplo, não nasce simplesmente da determinação do ângulo de uma inclinação. Antes de ser uma postura exterior, ela expressa uma atitude interior que encontrou no corpo a sua linguagem. O silêncio não é apenas ausência de palavras; é uma maneira de estar. A procissão não é simplesmente o deslocamento de algumas pessoas; é um povo que caminha. Permanecer de pé, sentar-se, ajoelhar-se, caminhar, inclinar-se, cantar e silenciar são ações profundamente humanas que a Liturgia assume para que também o nosso corpo participe da Igreja em oração. Realizar todos juntos o mesmo gesto, falar todos juntos a uma só voz, transmite a cada um a força de toda a assembleia (IGMR 96; DD 51).

 

Quando nos esquecemos disso, surge a coreografia. E a coreografia pode até ser impecável, bonita e bem ensaiada, mas ainda assim permanecer do lado de fora do mistério. O problema não é que existam movimentos ordenados; a Liturgia necessita deles. O problema começa quando o movimento deixa de ser linguagem de um corpo celebrante e se torna apenas execução racionalizada.

 

É justamente aqui que precisamos recuperar o sentido da participação plena, consciente e ativa (SC 14). Participar ativamente não significa simplesmente fazer alguma coisa na celebração, muito menos multiplicar funções, mas ter “um acesso mais seguro à abundância de graça que a Liturgia contém” (SC 21). Também não significa cantar o tempo inteiro, movimentar-se constantemente ou necessariamente desempenhar algum ministério. A participação acontece quando a pessoa inteira - corpo, inteligência, afetos, voz, silêncio e escuta - é envolvida pela ação celebrada. Podemos, portanto, ter uma assembleia cheia de pessoas fazendo muitas coisas e, paradoxalmente, pouco participante.

 

Proclamar a Palavra de Deus

Recentemente, durante uma formação litúrgica, uma pessoa bastante angustiada apresentou-me uma questão que considero reveladora. Alguém lhe havia ensinado que o leitor, na Liturgia, “faz a leitura”, mas não “proclama” a Palavra de Deus, porque seria exatamente essa a expressão utilizada pela rubrica do Missal. A questão pode parecer apenas uma discussão de palavras, mas revela algo muito mais profundo. Quando uma rubrica, cuja finalidade é orientar concretamente uma ação ritual, é separada da compreensão teológica da própria Liturgia, corremos o risco de reduzir aquilo que celebramos à literalidade de uma instrução. Evidentemente, o leitor faz uma leitura, mas aquilo que acontece liturgicamente é a proclamação da Palavra de Deus. Não há oposição entre as duas expressões: uma descreve a ação concreta; a outra nos ajuda a compreender o que essa ação significa no interior da celebração.

 

Há ainda outra situação bastante comum. Encontramos leitores que pronunciam corretamente todas as palavras, respeitam a pontuação, não tropeçam nas frases e possuem ótima dicção. Mesmo assim, alguma coisa pode faltar. Porque proclamar a Palavra de Deus não significa simplesmente tornar audível um texto (ILM 55). A proclamação acontece dentro de uma ação litúrgica (ILM 4). Aquele que se aproxima do ambão não está apenas transmitindo uma informação à assembleia nem realizando uma leitura pública qualquer. Pela sua voz, a Escritura volta a ressoar no hoje da Igreja. A Palavra escrita recebe novamente voz, corpo, respiração, pausa e silêncio. Por isso, a formação do leitor não pode limitar-se a exercícios de dicção. Ele precisa conhecer o texto, compreender sua estrutura, perceber sua força e, antes de tudo, deixar-se alcançar pela Palavra que proclamará (ILM 38-43). O leitor não interpreta teatralmente a Escritura, mas também não pode pronunciá-la como quem lê uma ata. Entre a dramatização e a monotonia existe a proclamação. Ela pede uma voz humana e verdadeira, capaz de colocar-se inteiramente a serviço da Palavra sem chamar a atenção para si mesma.

 

Algo semelhante acontece com os comentários. Muitas vezes, na tentativa de explicar tudo, acabamos não permitindo que a própria Liturgia fale. Multiplicam-se introduções, explicações, avisos e pequenas “catequeses” acompanhando cada momento da celebração (SC 34; IGMR 105; ILM 57). O comentarista termina narrando aquilo que a assembleia já está vendo acontecer no rito. A Liturgia, porém, não precisa de uma legenda permanente. Uma boa monição nos introduz no mistério e, depois, desaparece. Ela ajuda a trazer a vida para dentro da celebração e a entrar no mistério, sem ocupar o lugar do próprio mistério.

 

O medo de errar

Uma das raízes da robotização talvez seja justamente o medo. Muitos ministros foram formados começando pela pergunta: “O que eu não posso fazer?”. Receberam listas de erros, proibições, advertências e instruções minuciosas. Aos poucos, aprenderam que celebrar significa, sobretudo, não errar. Como consequência, entram na celebração tensos, preocupados consigo mesmos e permanentemente vigilantes. O medo de errar produz corpos rígidos, às vezes em nome de um zelo que, querendo ser impecável, acaba se tornando pouco humano.

 

É claro que a formação litúrgica deve ensinar a forma ritual e suas normas. A comunidade tem direito a uma celebração que não esteja submetida aos gostos pessoais de seus ministros (IGMR 24). Mas a norma litúrgica não existe para produzir ansiedade. Ela protege uma ação que não pertence a um indivíduo ou a um grupo, porque é ação da Igreja (SC 26). Conhecer o rito deveria justamente libertar o ministro da preocupação excessiva consigo mesmo, permitindo-lhe colocar-se com maior serenidade a serviço da ação celebrada.

 

Quando alguém precisa pensar o tempo inteiro em qual será o próximo movimento, é sinal de que o rito ainda não se tornou familiar. Algo semelhante acontece quando aprendemos uma língua ou um instrumento musical. No início, cada palavra ou movimento exige enorme atenção. Com o tempo, aquilo que foi aprendido vai se tornando linguagem. Já não precisamos pensar em cada detalhe: começamos a falar, tocar, respirar. Também o rito precisa, de algum modo, tornar-se linguagem no corpo. Por isso, formar não é apenas transmitir instruções. É acompanhar alguém no caminho que vai da execução à participação.

 

Há celebrações em que o “cerimoniário” parece dirigir uma grande operação: sinais constantes, deslocamentos rápidos, correções públicas, orientações dadas durante os próprios ritos, pessoas sendo conduzidas de um lado para outro. Tudo nasce, muitas vezes, de uma boa intenção: o desejo de que nada dê errado. Mas a preocupação excessiva com o erro pode produzir justamente aquilo que se pretendia evitar. A celebração perde naturalidade e começa a parecer controlada a cada instante.

 

A ars celebrandi não é a arte de controlar todos os movimentos. É a capacidade de servir à ação ritual para que ela possa manifestar sua verdade. Isso exige preparação, certamente, mas exige também confiança no próprio rito e nas pessoas que celebram (DD 48-54). Nem tudo precisa ser explicado, sinalizado ou corrigido naquele instante. Há pequenos erros que perturbam muito menos a celebração do que a tentativa ostensiva de corrigi-los.

O ministro maduro aprende a servir sem precisar ocupar o centro. Conhece a forma ritual suficientemente bem para não precisar demonstrar o tempo inteiro que a conhece.

 

O Corpo de Cristo entregue por corpos

Talvez um dos lugares mais delicados dessa reflexão seja a distribuição da Comunhão. Também aqui pode instalar-se uma espécie de automatismo, como se estivéssemos distribuindo um “objeto”. A preocupação com a fila, a rapidez, a posição das mãos, o sanguíneo, o fluxo das pessoas e o receio de cometer algum erro podem fazer com que um encontro sacramental tão profundo seja tratado quase como uma operação logística. 

 

Às vezes, olhando para algumas de nossas celebrações, poderíamos dizer, provocativamente, que encontramos mais ministros da “excomunhão” do que ministros da comunhão. Não porque desejem excluir alguém, mas porque o modo de exercer o ministério pode acabar produzindo distância: rostos fechados, corpos rígidos, gestos mecânicos, ausência de olhar e uma preocupação tão grande com aquilo que pode ou não pode ser feito que quase desaparece a dimensão do encontro. E isso é paradoxal justamente no momento da Comunhão. Quem entrega o Corpo de Cristo está a serviço da comunhão de um Corpo. Seu gesto, sua voz e sua presença deveriam, portanto, deixar transparecer aquilo que o sacramento realiza. Não se trata de fabricar simpatia ou afetar cordialidade, mas de permitir que também o corpo de quem serve não contradiga aquilo que suas mãos entregam.

 

Há um corpo que entrega o Corpo de Cristo a outro corpo que faz parte do Corpo da Igreja. Há olhos, mãos, voz, presença e proximidade. Há uma palavra: “O Corpo de Cristo”. E há uma resposta: “Amém”. É um diálogo brevíssimo, mas carregado de densidade eclesial e sacramental. Nesse momento, o gesto mais necessário é receber, e a aclamação mais eficaz é dizer “Amém”. É nesse gesto simples e nessa pequena palavra que se manifesta a grandeza do encontro. Aquele que recebe não é apenas mais uma pessoa de uma fila, e aquele que distribui não é simplesmente alguém encarregado de fazer a fila andar. Quem recebe a Comunhão o faz porque pertence a um corpo celebrante. Também por isso, esse momento não deveria ser transformado em espaço de preocupação para gestos devocionais particulares que acabem obscurecendo sua dimensão comunitária, gerando confusão e confronto. O próprio movimento processional ajuda a revelar que receber a Comunhão é um rito profundamente eclesial (IGMR 160). 

 

A Eucaristia é sacramento da unidade e não pode se tornar “objeto” de divisão. O gesto comunitário constitui um poderoso antídoto contra a atração de um estilo de vida individual e subjetivo. Isso também nos ajuda a não prolongar artificialmente o momento nem criar gestos particulares. A simplicidade do rito já é suficientemente eloquente e simbólico. É preciso apenas permitir que essa simplicidade apareça: sem pressa desnecessária, sem automatismo, sem transformar o gesto numa entrega mecânica. A dignidade não está numa lentidão artificial ou afetada, mas na presença inteira de quem sabe o que está fazendo e diante de Quem está.

 

Sem mistério, sem corpo, sem vida

Talvez seja esse o grande risco de uma Liturgia robotizada: conservar a forma exterior enquanto, pouco a pouco, perdemos a experiência que lhe dá vida e a unidade que faz a Igreja. Tudo funciona, mas pouco nos acontece. Tudo está organizado, mas nem sempre estamos verdadeiramente envolvidos. Podemos acabar com movimentos sem corpo, palavras sem voz, silêncio sem escuta e serviço sem presença.

 

E aqui retornamos ao paradoxo do início. Podemos ter espaços litúrgicos belíssimos e corretamente organizados, mas que não chegam a ser verdadeiramente habitados. Podemos ter músicos tecnicamente excelentes, mas um canto que não consegue tornar-se oração da assembleia. Podemos ter objetos dignos, movimentos precisos e vestes litúrgicas de grande beleza, mas nada disso substitui a presença de homens e mulheres que realmente celebram.

 

Uma veste litúrgica pode ser bela, bem confeccionada, respeitar a cor do tempo e possuir grande qualidade artística. Tudo isso importa. Mas a beleza da veste não substitui o corpo que a habita. Não basta revestir o corpo; é preciso que o corpo seja revestido pelo mistério que celebra. Caso contrário, a veste pode permanecer bela enquanto cobre um corpo tenso, rígido, excessivamente preocupado com a execução correta da “cerimônia”. O mesmo vale para o espaço, para o canto e para cada gesto: o espaço precisa ser habitado, o canto precisa tornar-se oração e o gesto precisa nascer de uma pessoa realmente implicada na ação celebrada.

 

A Liturgia cristã é profundamente corporal. O Verbo se fez carne. A fé cristã não celebra uma ideia, mas o mistério pascal de Cristo, que alcança homens e mulheres concretos, reunidos em um lugar e em um tempo, por meio de palavras, água, pão, vinho, óleo, luz, canto, silêncio, gestos e corpos. Não existe Liturgia desencarnada (DD 42). É nesse horizonte que Romano Guardini recorda que o ser humano por inteiro participa do agir litúrgico: não apenas a inteligência ou a vontade, mas também o corpo, os sentidos, os gestos e os afetos (2023, p. 58). Na Liturgia, portanto, o corpo não é um elemento exterior ao mistério celebrado, mas o lugar concreto no qual a fé se expressa, é formada e se deixa alcançar pela ação de Deus.

 

Por isso, precisemos olhar novamente para nossos processos de formação. Antes de perguntar apenas se o ministro sabe o que deve fazer, precisamos ajudá-lo a compreender aquilo de que participa e tome consciência do que celebra. Antes de corrigir cada gesto, precisamos formar para o sentido do gesto. Antes de produzir executores eficientes, precisamos formar homens e mulheres capazes de se deixar tocar pelo mistério.

 

Trata-se de uma formação integral, porque a Liturgia envolve a pessoa inteira e a pessoa inteira participa da Liturgia. Forma-se a inteligência para compreender; a voz para proclamar e cantar; os olhos para ver; os ouvidos para escutar; as mãos para servir; os pés para caminhar; o corpo para permanecer; e também a capacidade de silenciar. A formação litúrgica é, nesse sentido, uma educação de nossa humanidade para o mistério.

 

Não se trata de fabricar espontaneidade nem de fazer da “naturalidade” uma desculpa para o descuido ritual. A verdadeira naturalidade litúrgica nasce de uma longa familiaridade com o rito. Quem conhece profundamente a forma já não precisa exibi-la. Simplesmente a habita.

 

O desafio de nosso tempo não é somente tornar a Liturgia mais bela, mais correta ou mais bem preparada. Precisamos de tudo isso. Mas precisamos também perguntar se toda essa beleza, correção e preparação estão nos ajudando efetivamente a celebrar. Não precisamos de leitores que apenas leiam bem, de “cerimoniários” que controlem perfeitamente a celebração, de músicos que apenas executem com excelência todas as antífonas ou de ministros preocupados somente em desempenhar suas tarefas sem falhas. Precisamos de pessoas que, conhecendo e respeitando a forma ritual, tenham aprendido a colocar o próprio corpo a serviço da ação de Cristo e da Igreja. A Liturgia não é uma máquina que precisa funcionar; é uma ação que precisa ser vivida.

 

Aqui está o critério fundamental para toda formação litúrgica: não precisamos de ministros performáticos, mas de ministros mais mistagógicos. Pessoas que não apenas saibam o que fazer, mas que tenham sido alcançadas por aquilo que celebram e que, pelo modo como cantam, proclamam, caminham, silenciam, servem e simplesmente permanecem diante do mistério, ajudem toda a Igreja a entrar nele. 

 

 

Referências bibliográficas

FRANCISCO. Carta apostólica Desiderio Desideravi. Brasília: CNBB, 2022.

CONCÍLIO VATICANO II. Constituição Conciliar Sacrosanctum Concilium sobre a sagrada liturgia. Concílio Ecumênico Vaticano II – Documentos. Brasília: CNBB, 2018, p. 21-74.

GUARDINI, Romano. Formação Litúrgica. Paraná: Carpintaria, 2023. 

CNBB. Instrução Geral sobre o Missal Romano e Introdução ao Lecionário. Brasília: CNBB, 2023. 

 

Abreviaturas

DD - Carta apostólica Desiderio Desideravi

IGMR - Instrução Geral sobre o Missal Romano

ILM - Introdução ao Lecionário

SC - Constituição Conciliar Sacrosanctum Concilium

 

*Franciscano Conventual, Doutor em Teologia, Assessor da Comissão Episcopal para a Liturgia, Vice-presidente da ASLI.